Es tarde, muy tarde, más de lo que me hubiera gustado

La última miga del pastel

PREFACIO
-Escucha mike, no podemos matarla ahora. Podrían descubrirnos.
-Pero sabes lo que pasara mañana si aun sigue viva, podría ser nuestra ruina.

1-Y así comenzó la historia de mi muerte.
Mi vida en cambio, fue distinta.
No hace mucho, nací en un pueblo perdido de la India, o eso dice mi madre.
Una peculiar norteamericana a la que nunca pude convencer de la belleza del campo, pues siempre alegaba que estaba sucio y olía mal.
Aunque quzas tuviera algo de razón, pues fueron los valles de oeste los que me condenaron a mi fin.
El ultimo invierno había hecho frío, y el lago de NY se había helado como de costumbre. No obstante, yo no había estado allí para patinar sobre sus aguas.
Por esas alturas, había renegado de mi religión, mi familia, y si me hubiera sido posible, de mi propio nombre.
Me llamaban allie, pero, pero podéis llamarle como queráis, porque no pienso contestar a nada de lo que me digáis.
El día de mi muerte, creo recordar que era 8 de julio, hacia mucho calor, y todo el mundo caminaba envuelto en una pejajosa capa de sudor e irradiaba un artificial mal humor, que me llevo a pensar que nunca encontraría mi lugar en ninguna parte.

Ha oscurecido de nuevo,y puedo ver como la niña se tumba en la hierba, al igual que un monstruo duerme tranquilo en su celda.
Se acurruca entre su vestido blanco y sus ojos claros, y finje que canta nanas a las estrellas, para que la luna se duerma, y salga de nuevo el sol.

Besémonos, y brindemos con champán por la gente estúpida, por aquellos que no saben bailar bajo la lluvia, o mirar a la luna con amor.
Mirémonos y acaso, si el tiempo se hace pasajero, pensemos en los pobres ilusos que creen que el tiempo se les escapa de las manos.
Démonos la mano y huyamos de este mundo de injusticia, juntos, bajo el manto del amanecer, rezando por todos esos ignorantes, que solo saben ver de día.
Amor, llévame lejos, hasta el final de lo finito, que el infinito, esta ya muy visto, y quiero un poco de intimidad. Bésame, y déjame en tus labios, para siempre, pasando las tardes, y las heridas del mundo.
Ámame, y déjame tomar el postre de tus ojos, como ambrosía para dioses, o llamas para fuego eterno.

Es tarde y aun no tengo sueño, me esperas tumbado en el sofá, mientras la tele, irradia luz sobre tus ojos marrones, te giras, y sonríes, doy la vuelta, y salgo corriendo cual conejo blanco, jurando que no tengo tiempo, ciero la puerta, y aplasto bajo las sábanas las palabras que querías escuchar, pero acabas viniendo, llamas a la puerta lentamente, y te dejo pasar.
¿Acaso me quedaba otra opción?
Bienvenido a mi mundo pequeño, ya, no te queda escapatoria.

C, hablo de ti esta noche, porque no se que hacer contigo, no se si mentirte y susurrarte que te quiero, u ocultarte la verdad y prometerte que solo soy tu amiga.

No entiendo como la gente, puede ser tan fragil, tan vulnerable, y tan etéterea; como puede llorar hasta la deshidratación, sin siquiera tener una verdadera causa o razon.
Como sin sentido, los humanos nos volvemos de repente culpables de todo, y decidimos escondernos en una esquina a sollozar.
Sabes, Rice, no lo merecias esta noche, no debiste haberte escondido bajo las sábanas con las orejas tapadas sin pensar en lo que ello podia suponer, pero admito que ya, no hay vuelta atrás.
BUENA SUERTE EN EL ANONIMATO.